Como estar en casa.

Más allá de lo que somos,
queda lo que fuimos.

Capítulos cerrados de un tema  del que, 
probablemente, nunca quisimos escribir.

¿Cómo leer más allá de tus ojos
si no puedo hacer más que soñar con ellos?

He imaginado, ya puestos,
el tacto insuperable de tu piel
el tiempo (indefinido)
la luz
el color
el sonido.

Chas. Chas. Chas. 

Suena una canción que nunca tuvimos.
Caminamos por ciudades en las que no hemos estado.
Sonreímos a destiempo y no importa.

Seguro que no estamos en París,
ni nos pintamos la cara de azul, 
ni hay palabras escritas en la puerta de mi cuarto,
ni sabemos de arte ni te gusta.

¿Y  qué?