Y vino la vida a llevarnos, sin querer decirnos dónde.
Vimos morir, una a una, las estrellas.
De amor ya sólo entienden los poetas.
Las cartas se amontonan en la entrada,
Serán el carbón de tus remordimientos.
La forma inexacta que tienes
De fingir que no soy más que una mancha
En tu memoria, me provoca náuseas.
Te odio, pero no quieres creer
Que eres un página rasgada en cuatro,
Que te mentí, que no te creo.
Vete.
Al contrario que tú, sé admitir
Que no tengo buenos sentimientos.
Vendrán los pájaros del frío a hurgar
En las entrañas del pasado.
Enfermarás sin causa ni remedio.
Enamorarse del mar no es más
Que un error de principiantes.
Evitar el temporal, posponer la catástrofe.
Si te besé fui Judas,
Sólo que yo no quiero perdonarte.
Solo puedo preguntar si, en medio del frío, el odio es más doloroso que la Nada.
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