Se miró al espejo del baño y, por primera vez,
admitió que no sabía quién era.
A su lado hay alguien que no conoce.
A su espalda, la sombra de un viejo sueño.
A los lejos, los resquicios de un viejo amor.
Bajo la cama arde una caja eternamente.
En los lienzos siempre hay una persona entre la multitud.
"¿Te conozco?"
"Nos hemos visto alguna vez."
Ir al teatro tres veces por semana,
curarse en salud, aplicar crema en la máscara.
Si se cruza una canción por su mirada,
te dirá que lleva un rato despierto.
Leer viejos libros en una mañana,
tomar café por vicio más que por necesidad.
domingo, 31 de agosto de 2014
viernes, 8 de agosto de 2014
No quiero seguir siendo Holden
Hemos olvidado a qué sabe la Muerte,
ya no escribimos cartas a la Libertad.
La vida es un libro que sólo ojeamos.
Enfermamos, sí, de ignorancia.
De vacío, de este sinsentido
que me está robando los cojines del sofá.
¡He visto la Verdad y la detesto!
Malditos los poetas.
Contagiada, me devora el parásito
de su angustia —ojalá las entrañas.
Que me libren de este mal,
quiero vivir sin buscar motivos.
Es esta indiferencia abominable,
el adormecimiento de los que amo.
¿Quién? ¿Quién nos ha robado la Esencia?
¿Qué somos ahora, si no sacos de trigo
que perecen con el frío?
Escribir ya no calma al monstruo
que insiste en hurgar dentro de mi cabeza.
ya no escribimos cartas a la Libertad.
La vida es un libro que sólo ojeamos.
Enfermamos, sí, de ignorancia.
De vacío, de este sinsentido
que me está robando los cojines del sofá.
¡He visto la Verdad y la detesto!
Malditos los poetas.
Contagiada, me devora el parásito
de su angustia —ojalá las entrañas.
Que me libren de este mal,
quiero vivir sin buscar motivos.
Es esta indiferencia abominable,
el adormecimiento de los que amo.
¿Quién? ¿Quién nos ha robado la Esencia?
¿Qué somos ahora, si no sacos de trigo
que perecen con el frío?
Escribir ya no calma al monstruo
que insiste en hurgar dentro de mi cabeza.
domingo, 6 de julio de 2014
Sufro en silencio el Terror de los poetas.
I
Se acerca el final y lo sabemos,
pero eso no nos asusta.
Es el color, o su ausencia,
lo que nos envilece el alma,
Volver al blancoynegro,
olvidar que nos bañó el sol.
Soy testigo del hambre y
la desdicha de estar saciado.
¿Cómo no avergonzarse del Ser?
II
Les veo como les viste,
sentados en los bancos de la Iglesia,
aplacando sus instintos,
fingiendo no estar vivos.
Bajo la ropa, el sudor, el cuerpo.
Bajo la piel, el asco, el miedo.
A la derecha, un hombre trajeado
lleva un niño muerto en brazos.
A la izquierda, una pareja se jacta
de una chica que sangra.
III
Y en los bancos de la Iglesia,
negando ser humanos — animales,
con los ojos cerrados y osando
creer mirar a Cristo,
los gansos rezan a un dios que no conocen.
martes, 1 de julio de 2014
Renacer.
Rimbaud me ha cambiado. Tras una exhaustiva lectura de "Las Flores del Mal", del poeta francés que inició el simbolismo, Baudelaire, y considerar insuficiente este viaje por los sentidos, fui a dar con el Príncipe de las Tinieblas, aquel que se anticipó a Nietzsche, Arthur Rimbaud.
Después de leer prácticamente la totalidad de su obra, puedo afirmar con rotundidad la frase inicial. Incluso voy más lejos, testifico que el joven poeta no sólo era un auténtico visionario: Sabía algo que, casi dos siglos después, nosotros no sabemos.
Dejo el primero poema que escribí mientras leía una antología de sus poesías completas.
Después de leer prácticamente la totalidad de su obra, puedo afirmar con rotundidad la frase inicial. Incluso voy más lejos, testifico que el joven poeta no sólo era un auténtico visionario: Sabía algo que, casi dos siglos después, nosotros no sabemos.
Dejo el primero poema que escribí mientras leía una antología de sus poesías completas.
VI
Inmortalizar a Rimbaud,
hallar la libertad en la caverna,
ser niño, y león, y esclavo.
<<Vivir>>, sin omitir ninguna letra.
Atormentar a los mediocres,
contarles sobre el tacto agridulce
de una victoria por la cual no lucharon.
¡Vivir! ¡Hay que vivir!
Ser laico, y dios, y ateo,
profanar la tumba de Descartes,
resucitar, una vez más, a Nietzsche.
sábado, 15 de febrero de 2014
Si olvidar es perdonar prefiero odiarte
Y vino la vida a llevarnos, sin querer decirnos dónde.
Vimos morir, una a una, las estrellas.
De amor ya sólo entienden los poetas.
Las cartas se amontonan en la entrada,
Serán el carbón de tus remordimientos.
La forma inexacta que tienes
De fingir que no soy más que una mancha
En tu memoria, me provoca náuseas.
Te odio, pero no quieres creer
Que eres un página rasgada en cuatro,
Que te mentí, que no te creo.
Vete.
Al contrario que tú, sé admitir
Que no tengo buenos sentimientos.
Vendrán los pájaros del frío a hurgar
En las entrañas del pasado.
Enfermarás sin causa ni remedio.
Enamorarse del mar no es más
Que un error de principiantes.
Evitar el temporal, posponer la catástrofe.
Si te besé fui Judas,
Sólo que yo no quiero perdonarte.
Vimos morir, una a una, las estrellas.
De amor ya sólo entienden los poetas.
Las cartas se amontonan en la entrada,
Serán el carbón de tus remordimientos.
La forma inexacta que tienes
De fingir que no soy más que una mancha
En tu memoria, me provoca náuseas.
Te odio, pero no quieres creer
Que eres un página rasgada en cuatro,
Que te mentí, que no te creo.
Vete.
Al contrario que tú, sé admitir
Que no tengo buenos sentimientos.
Vendrán los pájaros del frío a hurgar
En las entrañas del pasado.
Enfermarás sin causa ni remedio.
Enamorarse del mar no es más
Que un error de principiantes.
Evitar el temporal, posponer la catástrofe.
Si te besé fui Judas,
Sólo que yo no quiero perdonarte.
martes, 4 de febrero de 2014
La sombra de un reloj de cuco
Créeme cuando te digo que, si pudiera,
olvidaría las Palabras y el Arte,
El Amor con mayúsculas,
Los trenes que no van a ningún lado,
Olvidaría París y sus calles,
Teñidas del dolor y de los versos.
¿Cómo mentirle al Sol?
Te juro que no quiero, no, no...
Déjame volver a hundirme, te lo ruego,
Acostumbrarse al dolor no es más
Que anestesiarse a favor del insomnio.
Yo ya no sé existir; he visto,
En otros ojos, lo que es morir por dentro.
No podría volver a soportarlo.
Te he visto marchitarte en la ventana,
Como una flor en ruinas.
La lluvia de tus pétalos ha dejado en mí
heridas que nunca van a cerrarse.
¿No entiendes que quiero Amarte?
Aunque sólo podamos acabar ardiendo, o haciendo arder.
Quiero darte la vida, desearte la muerte.
Decir que es el final, arrepentirme,
Volver y no encontrarte.
Quiero escribir en tu piel, sin tinta,
Sin palabras, mi nombre, tu condena.
Aunque eso implique arder o morir ardiendo,
Quizá me olvides, pero no vas a olvidarme.
Verlaine... Verlaine.
olvidaría las Palabras y el Arte,
El Amor con mayúsculas,
Los trenes que no van a ningún lado,
Olvidaría París y sus calles,
Teñidas del dolor y de los versos.
¿Cómo mentirle al Sol?
Te juro que no quiero, no, no...
Déjame volver a hundirme, te lo ruego,
Acostumbrarse al dolor no es más
Que anestesiarse a favor del insomnio.
Yo ya no sé existir; he visto,
En otros ojos, lo que es morir por dentro.
No podría volver a soportarlo.
Te he visto marchitarte en la ventana,
Como una flor en ruinas.
La lluvia de tus pétalos ha dejado en mí
heridas que nunca van a cerrarse.
¿No entiendes que quiero Amarte?
Aunque sólo podamos acabar ardiendo, o haciendo arder.
Quiero darte la vida, desearte la muerte.
Decir que es el final, arrepentirme,
Volver y no encontrarte.
Quiero escribir en tu piel, sin tinta,
Sin palabras, mi nombre, tu condena.
Aunque eso implique arder o morir ardiendo,
Quizá me olvides, pero no vas a olvidarme.
Verlaine... Verlaine.
sábado, 1 de febrero de 2014
Es la primera vez que lloras bajo cero
Cinco, cuatro, tres, dos...
Esta vez, no volveré a verla jamás.
-Mathias Malzieu
Allí bajo el almendro que fue sombra de tus sueños,
El dolor te paraliza.
Cierras los ojos y sólo esperas que sea por última vez.
Dime por qué no viniste a buscarme,
Qué has hecho conmigo todos estos años,
Necesito saber qué hice mal.
No sabe responderte,
Aún te ama.
Las agujas traspasan tu pecho.
Pero para ti, que has soportado los copos de nieve
De su voz, eso no es nada.
Te enamoraste, Jack, te enamoraste.
Yo no quería hacerlo.
¿Qué será de nosotros cuando la mecánica
De tu corazón estalle en mil pedazos?
¿Cuando tu reloj ya no marque las doce?
¿Qué será de mí a las siete y media?
Los recuerdos dejan un rastro de sangre en la nieve.
Je ne voulais pas.
Te giras a mirarle,
Es la primera vez que lloras bajo cero.
Esperas a que pase algo,
Pero el frío ha detenido el tiempo.
No llores, ya no vale la pena lamentarse
Por algo que nunca existió.
Cada segundo te atraviesa un poco más el corazón.
El mundo podía haber sido nuestro en esa caja de zapatos.
Esta vez, no volveré a verla jamás.
-Mathias Malzieu
Allí bajo el almendro que fue sombra de tus sueños,
El dolor te paraliza.
Cierras los ojos y sólo esperas que sea por última vez.
Dime por qué no viniste a buscarme,
Qué has hecho conmigo todos estos años,
Necesito saber qué hice mal.
No sabe responderte,
Aún te ama.
Las agujas traspasan tu pecho.
Pero para ti, que has soportado los copos de nieve
De su voz, eso no es nada.
Te enamoraste, Jack, te enamoraste.
Yo no quería hacerlo.
¿Qué será de nosotros cuando la mecánica
De tu corazón estalle en mil pedazos?
¿Cuando tu reloj ya no marque las doce?
¿Qué será de mí a las siete y media?
Los recuerdos dejan un rastro de sangre en la nieve.
Je ne voulais pas.
Te giras a mirarle,
Es la primera vez que lloras bajo cero.
Esperas a que pase algo,
Pero el frío ha detenido el tiempo.
No llores, ya no vale la pena lamentarse
Por algo que nunca existió.
Cada segundo te atraviesa un poco más el corazón.
El mundo podía haber sido nuestro en esa caja de zapatos.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)