El final de la calle es París

Sobrevivimos al frío de París.

A suicidios colectivos en soledad

Desde el límite de una mesa

Con tres patas.

A mordernos los dedos

Sin querer hacernos sangre.

A enterrar en la nieve los recuerdos.

Al daño de caerse de un tiovivo.

Al dolor de hacernos daño

Sin querer causarnos más dolor.

Y luego lloramos.

Y nos curamos las heridas el uno al otro.

Y miramos por la ventana

Cómo los pájaros se ahogan en el río.

Pero ya no nos importa

Que se mueran las flores en invierno.

Porque siempre está la primavera

En el condicional perfecto

De no querer perdernos.